Заебали стихи про любовь,
Когда пишет какой-нибудь пидр
Про страдания, боли и кровь,
Как он ночью вхуяривал литр.

От соплей уже просто тошнит,
Монитор мой стал мутным и липким.
Где же матов в стихах этажи?
Где ебёны запрятаны слитки?

Я писал про любовь, признаю.
Только знаете, где тут прикол?
Я писал: "мимими, я люблю."
А все значило - я б всадил кол.

Я старался про маты забыть,
Ввязнуть в сопли, ну хоть на немного.
Где-то выскочит было "етить",
Только дальше - ни-ни, слава б-гу.